Guardia de literatura: reseña de «Babel Dos», de Juan José Plans (1978)

Ediciones Albia, Madrid

Albia Ficción

ISBN: 84-7436-309-8

118 páginas

Juan José Plans construyó en Babel Dos una fábula de destrucción y esperanza condenada

Durante una madrugada insomne, en mi adolescencia, busqué refugio en la radio. Moví el dial en medio de la oscuridad hasta recalar, sin saberlo entonces, en uno de los programas nocturnos más míticos de RNE. En aquella hora bruja e indeterminada me crucé por primera vez con Juan José Plans y su troupe de Historias, un espacio radiofónico donde se adaptaban grandes obras clásicas de la ciencia ficción y el terror, sin desdeñar otros géneros como la fantasía. Con el altavoz pegado al oído, fui redescubriendo los pasajes de Viaje al centro de la Tierra, de Julio Verne, de una forma muy distinta a la que estaba acostumbrado (pincha aquí para seguir leyendo)

Guardia de literatura: reseña a «El cuento de la criada», de Margaret Atwood

Título original: The 
Handmaid's tale
Traducción: Elsa Mateo Blanco
Ediciones Salamandra, 
Barcelona
Primera edición: abril de 2017
ISBN: 978-84-9868-801-5
412 páginas

Clásico de la distopía moderna, El cuento de la criada es una obra sugerente pero desequilibrada, más poética que política, que se pierde en su estilo barroco sin llegar a justificar del todo su peso canónico

Sin que estuviera en mi ánimo dejarme arrastrar por la moda o la histeria provocadas por cierta adaptación televisiva (que no he visto), de la que mucho se habló y de la que hoy ya nadie se acuerda, pasado el tiempo me he animado a leer este clásico de la literatura distópica con cuatro décadas a sus espaldas. Una vez terminada la tarea, me asombro ante el resultado: no encuentro en el texto ese matiz para ser considerado un relato de bandera feminista chillona. Es más, tampoco he encontrado en él un discurso abiertamente antirreligioso.

En un futuro (más bien pasado, por lo que terminamos leyendo), los EE. UU. han caído bajo un régimen teocrático al más puro estilo iraní, con Dios en todas partes y las mujeres tapadas de la cabeza a los pies, reducidas a trabajadoras y gestantes.

Por un lado, un magnicidio, atribuido a terroristas islamistas, provoca un vacío de poder en el país. La sociedad, manteniendo la calma ante las promesas de una reconducción democrática, va perdiendo derechos de forma gradual y global: se suspende la Constitución, se recortan libertades que afectan tanto a hombres como a mujeres, hasta que un grupo religioso extremista y puritano se hace con el gobierno e instaura una brutal teocracia. Por si fuera poco, un virus de laboratorio escapa y provoca esterilidad en buena parte de la población, mientras que un terremoto en California desencadena un cataclismo nuclear de tres pares de narices. Diría que Atwood no terminaba de decidirse, y al final mete estas tres calamidades en un mismo saco sin profundizar en ninguna. (pincha aquí para seguir leyendo)

Guardia de literatura: reseña de «Lo que vio la criada. Ocho cuentos psíquicos», de Yasutaka Tsutsui

Título original: Kazoku hakkei

Traducción: Jesús Carlos Álvarez Crespo

Ediciones Atalanta SL, Gerona

Colección Ars brevis

2018

ISBN: 978-84-947297-3-7

187 páginas

Yasutaka Tsutsui, el maestro japonés de la sátira amarga y la ciencia ficción social, se sirve de la telepatía como espejo implacable de lo peor de la sociedad

En el panteón de los escritores más indomables, bizarros, políticamente incorrectos, críticos e irreverentes, brilla con luz propia el japonés Yasutaka Tsutsui, un autor que lleva más de medio siglo firmando relatos y mangas que impactan como balas en los lectores gracias a tramas y personajes incómodos. Un gusto por la provocación que, en más de una ocasión, lo ha colocado en un brete frente a un público y una sociedad con los que nunca ha terminado de encajar (pincha aquí para seguir leyendo)

Guardia de literatura: reseña a «Complot Yermakov», de Derek Lambert

Título original: The Yermakov Transfer
Traducción: Marta I. Guastavino
Editorial Pomaire para Círculo de 
Lectores
1975
ISBN: 84-226-0747-6
254 páginas

Entre las rarezas de segunda mano a veces se esconden joyas literarias. Tal es el caso de Complot Yermakov, un thriller de la Guerra Fría que descubrí por apenas cincuenta céntimos

Cincuenta céntimos de euro en el mostrador de un Cash Converters local me bastaron para llevarme a casa un thriller apasionante, pese a que la acción transcurre casi en exclusiva en dos vagones del tren transiberiano.

Reconozco que lo primero que me atrapó fue la portada: ese tren verde con dos estrellas en el frontal, la roja soviética y la de David. La sinopsis hizo el resto, resumiendo a la perfección el argumento: un complot sionista encabezado por el matemático Viktor Pavlov —uno de los hombres más brillantes de la URSS, judío mestizo— para secuestrar al presidente soviético Yermakov y forzar así la salida del país de varios científicos judíos hacia Israel.

El ejemplar, además, es de tapa dura, está en perfectas condiciones para los años que tiene encima y, lo mejor de todo, cuenta con una traducción excelente y una edición cuidada. (pincha aquí para seguir leyendo)

Guardia de literatura: reseña de «El tercer hombre», de Graham Greene

Título original: The Third Man

Traducción: Barbara McShane y Javier Alfaya

Alianza Editorial para El País

Serie Negra

2001

ISBN: 84-96246-64-7

140 páginas

La aparente sencillez narrativa de El tercer hombre esconde una de las exploraciones más lúcidas de la amistad y la traición en la literatura del siglo XX

Leer a Graham Greene es una tarea ineludible no solo para los aficionados a las novelas de espionaje o detectivescas, sino para cualquier lector interesado en la ficción de calidad. Su obra trasciende los géneros y se instala en un territorio donde la intriga sirve de excusa para explorar los pliegues morales del ser humano. En ese sentido, El tercer hombre es una puerta de entrada ideal al universo narrativo del autor inglés, especialmente para quienes llegan a él por primera vez y ya tienen en la memoria la mítica adaptación cinematográfica protagonizada por Orson Welles y Joseph Cotten (pincha aquí para seguir leyendo)

Guardia de literatura: reseña a «Forrest Gump», de Winston Groom

Título original: Forrest Gump
Traducción: Camila Batlles
RBA Proyectos Editoriales,
Barcelona
1994
Edición especial: La Voz
de Galicia
ISBN: 84-473-0701-8
254 páginas

Mucho más salvaje, irreverente y disparatada que su versión cinematográfica, la novela Forrest Gump de Winston Groom es una comedia picaresca moderna que desmonta el mito del 'idiota entrañable' para ofrecernos una sátira mordaz sobre el sueño americano y sus contradicciones

Es mentar Forrest Gump y rememorar a Tom Hanks sentado en aquel banco, contando su vida a todo aquel que esté a tiro, mientras espera el autobús que lo acerque a la casa de Jenny Curran. Es recordar una de las más grandes películas que nos dejó la década de 1990, dirigida por Robert Zemeckis, en la que se nos ofrece una historia amable y romántica de la historia de EE. UU. desde los años 50 hasta los 80, contada a través de los ojos inocentes de Forrest, los más salvajes de Jenny y los más desengañados del teniente Dan. Una película que tiene poco —o nada— que ver con la novela original de Winston Groom, una comedia cínica en toda regla.

Quizá me equivoque, pero por buscarle un símil, he encontrado en esta obra de ficción una estructura y un humor cercanos a los que se encuentran en varios títulos del Siglo de Oro español. Diría que es La vida del Buscón protagonizada por un gigante inocentón, o una especie de Lazarillo de Tormes, aunque sin ciegos maliciosos (pincha aquí para seguir leyendo)

Guardia de literatura: reseña a «Topaz», de Leon Uris

Título original: Topaz
Planeta y Bruguera
Traducción: Baldomero Porta Gou
Nº 36 de la serie Bestseller Planeta
1984
ISBN: 84-320-8238-4
363 páginas

Una novela de espías en plena Guerra Fría que entreteje traiciones, secretos de Estado y lealtades quebradas, con un trasfondo político tan real como incómodo

El topo ha sido una constante en los temores más profundos de los servicios secretos de cualquier nación. Por ello, no es de extrañar que sea el eje vertebrador de un sinfín de novelas del género de espionaje.

Sirviéndose de un escándalo real —al igual que hizo también John le Carré para el arranque de su trilogía dedicada a Karla—, Leon Uris escribió una novela corta pero intensa, centrada en los servicios secretos franceses y en la infiltración enemiga en el gabinete del presidente Charles de Gaulle, en plena crisis de los misiles de Cuba.

Al principio de la novela conoceremos a Michael Nordstrom, representante estadounidense de la red de colaboración y cooperación internacional de Inteligencia de la OTAN, llamada ININ. Nordstrom formará parte activa de un plan de extracción de un alto oficial de la KGB que quiere desertar a Occidente, no porque esté en su ánimo traicionar a la URSS, sino porque se ha ordenado su ejecución. Kuznetov, que así se apellida el desertor, posee información vital para los intereses de Francia, pero sólo está dispuesto a compartirla con André Devereaux, uno de los más importantes agentes del SDECE y un grano en el culo para los aduladores del presidente Pierre La Croix (y del propio La Croix): una infiltración soviética al más alto nivel en el Elíseo, conocida como Topaz y dirigida por un traidor cuyo nombre en clave es Columbine. (pincha aquí para seguir leyendo)

Guardia de literatura: reseña de «En el país de los espías», de Mick Herron

 

Título original: Joe Country
Traducción: Antonio Padilla
Esteban
Penguin Randon House
Grupo Editorial, Barcelona
Black Salamandra
Primera edición: septiembre de 
2024
ISBN: 978-84-19456-64-9
369 páginas

En el país de los espías, sexta entrega de la saga de la Casa de la Ciénaga, confirma que incluso Mick Herron puede perder el pulso narrativo

Aunque las solapas rezumen elogios dirigidos a Mick Herron, esta sexta entrega de la saga de Jackson Lamb —o de la Casa de la Ciénaga— es, sin duda, la más aburrida y decepcionante de todas, dotada de una historia absurda que no tiene ni pies ni cabeza.

Todo parece girar en torno al funeral y entierro de David Cartwright, el abuelo de River. El Viejo Cabrón descansa por fin en paz, no sin amenazar con que sus fuegos fatuos sigan inquietando a más de uno. A la cita acude la hija pródiga, Isobel, y también aparece Frank Harness, lo que provoca otro numerito de nuestro “caballo lento” favorito.

Mientras tanto, Louisa Guy descubre que Lucas, el hijo mayor de Min Harper, ha desaparecido. La madre del chico recurre a ella en busca de ayuda, apelando a que Louisa es espía y fue compañera de Min, tanto en el trabajo como fuera de él.

Sabemos que los caballos lentos volverán a resolver una situación límite, salvando traseros ajenos, pero como siempre con más torpeza que profesionalidad.

Por descabellado que parezca, Frank Harness y Lucas Harper están relacionados: el chico, durante uno de sus trabajos temporales de estudiante, presenció algo que no debía ver y pretende sacar tajada con un chantaje a la persona equivocada. Se contrata a cuatro mercenarios para asesinarlo discretamente, todo por un secreto que, en realidad, no justificaría más de quince minutos en un tabloide amarillista (Herron, eso no se sostiene). Pero sirve de excusa al autor para cargarse a varios personajes que apenas habían sobrevivido entre una y dos novelas. (pincha aquí para seguir leyendo)

Guardia de literatura: reseña a la novela «La calle de los espías», de Mick Herron

Título original: Spook Street

PENGUIEN RANDOM HOUSE GRUPO EDITORIAL SAU, Barcelona

Traducción: Antonio Padilla Esteban

Primera edición: mayo de 2022

ISBN: 978-84-18681-20-2

412 páginas

Pocas series literarias actuales consiguen sostener el pulso adictivo que mantiene Mick Herron novela tras novela, y esta cuarta entrega confirma que aún le queda gasolina de sobra en el depósito

Por una vez en la vida conseguí leer una novela antes de ver su adaptación: todo un hito histórico —aunque su serialización televisiva ya tiene un año—. En este caso, hablo de la que sirve de argumento para la cuarta temporada de la serie de televisión Slow Horses (pincha aquí para seguir leyendo)

Guardia de literatura: reseña a la novela «Tigres de verdad», de Mick Herron

Título original: Real Tigers
Traducción: Antonio Padilla
Esteban
Penguin Random House,
Barcelona
2021
Salamandra Black
978-8418107894
416 páginas

Con Tigres de verdad, Mick Herron confirma que incluso en sus entregas menos vibrantes mantiene intacta su maestría narrativa

La tercera entrega de la saga de La Casa de la Ciénaga —o de Jackson Lamb— ofrece una trama menos sugerente que las de las dos primeras novelas. Sin embargo, la capacidad narrativa de Mick Herron consigue superar el bache de laxitud que supuso Leones muertos, recuperando el pulso firme que ya había demostrado en Caballos lentos.

Como es habitual en Herron, la Casa de la Ciénaga —ese apéndice ulceroso del MI5— vuelve a funcionar como vertedero de espías caídos en desgracia y, a la vez, como instrumento perfecto para misiones incómodas, aquellas que conviene mantener en la sombra. Los “caballos lentos” son, al fin y al cabo, piezas prescindibles, peones inconscientes y aparentemente obedientes en un brutal tablero de intereses políticos.

En esta ocasión, Catherine Standish, la secretaria de Lamb, es secuestrada. River Cartwright, presionado por los secuestradores, se ve obligado a infiltrarse en el MI5 para robar un expediente muy concreto: el del primer ministro. El movimiento de secuestrar a Standish activa la siguiente jugada: un Cartwright excesivamente impulsivo y nada reflexivo, lo que confirma —una vez más— su carácter poco confiable como agente. Todo parece encajar: los habitantes de la Casa de la Ciénaga colaboran, sin saberlo del todo, en una operación de un “equipo tigre” contra el propio MI5. El resultado pone en evidencia, para bochorno de las mesas superiores, las debilidades estructurales de un servicio que, en teoría, existe para garantizar la seguridad de los ciudadanos británicos (pincha aquí para seguir leyendo)

Guardia de literatura: reseña de «Antoloxía da novela curta»

EDITORIAL GALAXIA SA, Vigo

Introducción y selección: Carlos Casares

Segunda edición: septiembre de 1992

ISBN: 978-84-7154-746-5

128 páginas (incluyendo introducción y relación de variantes)

Con sus luces y sus sombras, el esfuerzo de Galaxia por recuperar estos relatos fue loable.

A comienzos de la década de 1990, la editorial Galaxia encargó a Carlos Casares una antología de novela corta. Se quería recuperar para el público a autores que hubieran publicado prosa en gallego durante los años 1920, ensombrecidos por aquellos otros que escribieron poesía, un género más rico y conocido (pincha aquí para seguir leyendo)

Guardia de literatura: reseña a «El simpatizante», de Viet Thanh Nguyen

Título original: The Sympathizer
SEIX BARRAL, Barcelona
Primera edición: abril de 2017
ISBN: 978-84-322-3223-7
475 páginas

Una confesión escrita desde la celda del desencanto político: El simpatizante no es solo una novela sobre la guerra, sino una demolición quirúrgica del mito de la revolución y de las lealtades impuestas

Un hombre con dos caras termina teniendo dos vidas y dos mentes. Así lo afirma el protagonista y narrador de esta historia escrita a mano como confesión, en algo más de trescientos folios, durante un año de reclusión en una celda de aislamiento en un campo de reeducación vietnamita.

De este hombre lo sabemos todo, excepto su nombre. Es un ser humano dividido: hijo de madre aldeana vietnamita y padre sacerdote católico francés, es un bastardo que desde niño ha experimentado el desprecio por su origen, incluso por parte de quienes, en apariencia, lo estimaban. Nacido en el Norte, huyó al Sur tras la fulminante derrota francesa en Dien Bien Phu (1954). Con sus dos mejores amigos formó un lazo de sangre inquebrantable: los “tres mosqueteros”. Man, comunista intelectual y su contacto principal, y Bon, anticomunista visceral desde que el Vietcong asesinó a su padre. El narrador acabará siendo capitán de la sección de Inteligencia de la Policía secreta de Saigón… y a la vez agente encubierto para Vietnam del Norte. Se verá obligado a unirse a los refugiados republicanos y vivir en California para espiarlos de cerca. (pincha aquí para seguir leyendo)

Guardia de literatura: reseña del poemario «Inflamable (indomable). Diario de una chica en llamas», de Bebi Fernández

MONTENA, Barcelona

Ilustraciones: Mónica Loya

Undécima edición: abril de 2019

ISBN: 978-84-9043-880-0

126 páginas

La voz de Bebi se me ha revelado como muy potente; como un exabrupto en mitad de una noche silenciada

Debía ser el día, la quincena o el mes dedicado a la poesía en la biblioteca pública de mi localidad. Poco importa. El vestíbulo lucía engalanado con carteles informativos, dispuestos para los usuarios más despistados. Las estanterías hacían lo propio como si fuera Navidad, con un par de decenas de títulos recomendados. Y ante la variedad cromática, la batalla siempre la ganan los más resultones. Gracias a esta verdad incontestable y a la democrática sosería ilustrativa por parte de las líneas editoriales de poesía, no es de extrañar que este Inflamable (indomable) me atrajera por su irreverente presentación (pincha aquí para seguir leyendo)

Guardia de literatura: reseña de «Muerte de una entretenida», de Rex Stout

Título original: Death of a Doxy
Traductor: Miguel Giménez Sales
Ediciones Destino SA, Barcelona
Primera edición: 1986
ISBN: 84-233-1472-3
192 páginas

Asesinato, chantaje y familia

Podría haber sido este título o cualquier otro del medio centenar largo de novelas y relatos que Rex Stout escribió "para" su detective estrella, Nero Wolfe: un Sherlock Holmes obeso, ácido y avaro que resuelve crímenes sin salir de su casa-oficina y del invernadero de orquídeas que tiene en su terraza.

Nunca había tenido la oportunidad de leer una historia de Nero Wolfe, y, además de su peculiar apariencia para un detective creado en los años treinta, me ha sorprendido que sus relatos estén narrados en primera persona por su ayudante y mano derecha, Archie Goodwin, quien cumple el papel de un sarcástico Dr. Watson. La narración es atractiva y sólida, con un dominio del diálogo que hace que Muerte de una entretenida se asemeje más a un libreto de teatro con algo de prosa que a una novela tradicional. Sin embargo, esta característica le confiere una fluidez que el lector agradece, pero que acelera una lectura demasiado corta (192 páginas en la edición que he leído).

Imagino que estas serán las constantes narrativas de Rex Stout, aunque es posible que este título sea más ligero debido a que lo escribió en sus últimos años de vida. No lo sé.

La historia transcurre en el Nueva York de 1966, mismo año de su publicación. Orrie Cather, un colaborador ocasional de Wolfe, es arrestado por el asesinato de Isabel Kerr, una joven con quien mantenía un affaire, aunque sus lujos eran financiados por un misterioso millonario (pincha aquí para seguir leyendo)

Guardia de literatura: reseña a la novela «Leones muertos», de Mick Herron

Título original: Dead lions

Penguin Random House Grupo Editorial SAU, Barcelona

2020

Traducción: Enrique de Héraz

ISBN: 978-84-18107-23-8

396 páginas

Leones muertos me ha parecido una novela menos lograda en cuanto a narración

Al igual que me pasó con su adaptación televisiva, esta segunda parte de la saga de Jackson Lamb no me ha hecho tilín, como la primera, aunque por distintas razones, muchas de ellas relacionadas con lo que parece ser la pobre edición de Salamandra. No creo que sean imaginaciones mías, errores en mis conexiones sinápticas o una pérdida momentánea de la capacidad visual por culpa de la edad. He tropezado y caído varias veces: frases a las que les faltan palabras (y no hablemos ya de signos de puntuación); incluso diría que faltan párrafos enteros. (pincha aquí para seguir leyendo)

Guardia de literatura: reseña de «La chica del tambor», de John le Carré

Título original: The little drummer
Colección Millenium
vols. 66-67
Prólogo: Enrique Murillo
Traducción: Luis Murillo Fort
ISBN: 8496142132

Último destello del John le Carré más espeso cruzando el Rubicón hacia los años ochenta

Con esta novela de 1983, John le Carré quería dar un giro a sus tramas de siempre, lo que, según he recogido, no fue muy bien recibido por el público y por parte de la crítica, que pedía más novelas grises con la Guerra Fría de telón de fondo. No estoy seguro de creer eso de que fue un fracaso, pues al año siguiente ya contaba con una adaptación cinematográfica (con Diane Keaton de protagonista, quien se parecía al personaje literario tanto como un huevo a una castaña, aunque lo mismo podría decirse de Klaus Kinski interpretando a Martin Kurtz), y porque hay gente demasiado dada al melodrama, incluso escribiendo reseñas. Lo cierto es que no es un título muy querido por los lectores en general; suspende o roza el aprobado en la mayoría de las webs, pero muchos de estos “críticos” de dos líneas no son iniciados en el Le Carré más espeso.

Lo cierto es que Le Carré abandonó la senda conocida y se introdujo en otra que ya sería más común durante los años ochenta y la década que vería derrumbarse la Hoz y el Martillo en Rusia (aunque fuera en apariencia). El M16 es desahuciado de su máquina de escribir, así como los espías de ambos lados del Telón de Acero. Le Carré coge las piezas de su particular ajedrez y, para la ocasión, las viste de agentes del Mossad y de terroristas palestinos. Y entre tanta pieza hay un peón que es capaz de convertirse en reina sin llegar al final del campo e, incluso, cambiar de color (pincha aquí para seguir leyendo)

Guardia de literatura: reseña de «En Canarias se ha puesto el sol», de Jordi Sierra i Fabra

Editorial Planeta SA, Barcelona
Cuarta edición: junio de 1981
ISBN: 84-320-5387-2
299 páginas

Una novela con la que no he podido conectar, a pesar de contar con una temática de la que nunca me canso de leer

Compré este libro en una librería de segunda mano porque me atrajo la portada y la sinopsis contenida en una de las solapas de la sobrecubierta. Una novela escrita a finales de los años setenta y que mezcla intriga, espionaje, terrorismo y todo tipo ingrediente para crear una atmósfera que mantenga al lector encadenado al argumento con el paso de las páginas. Y no es un argumento que nos lleve a las ya conocidas ciudades de Londres, París, Berlín o Moscú. 

Sierra i Fabra especula en 1979 sobre la España de 1985. Y si los años ochenta fueron bautizados con justicia como “los años de plomo”, este futuro ficticio (ya un pasado alternativo) deja al real en paños menores. La España que describe Sierra i Fabra es una nación hecha jirones, vacilante en sus primeros pasos tras la Transición. Felipe González gana las elecciones en 1981, pero que pierde el Gobierno, siendo que las butacas azules del Congreso de los Diputados es ocupado por la llamada “Derecha civilizada”. Ya se ha perdido la cuenta de los golpes de estado perpetrados por los militares… Pero esto es lo de menos, pues el país está en estado de guerra y no porque la ETA, el GRAPO y otros grupos estén demasiado activos. (pincha aquí para seguir leyendo)

Guardia de literatura: reseña a «Gambito de dama», de Walter Tevis

Título original: The Queen's 
Gambit
ALFAGUARA, Barcelona
Traducción: Rafael Marín
Primera edición: 2021
ISBN: 978-84-204-6028-4
311 páginas

Extraña novela que no se puede dejar de lado, aun cuando la protagonista eche un poco para atrás

Acudí a la biblioteca pública con el ánimo de llevarme algo de Tevis, aunque lo que tenía en mente era ponerme a leer Sinsonte o El hombre que cayó a la Tierra, pero todos estaban pillados a excepción de este Gambito de dama. Me dije: “No es ciencia ficción, pero, ¿por qué no?”, y lo cargué hasta casa y, luego, a mi lugar de retiro espiritual como lector. 

La sensación que me ha dado terminar de leer esta novela, que resurgió momentáneamente de las cenizas gracias a la serie de Netflix, es un tanto confusa, aún cuando soy aficionado al ajedrez. Es como si estuviera convencido de que Tevis no contara una historia muy para allá pues se sabe que Beth Harmon ganará, incluso rodeada por torneos de ajedrez casi insondables y noches solitarias de alcohol y tranquilizantes, y alguna que otra relación sexual esporádica, pero que no puedes dejarla de lado. Vamos, no pasaba por mi cabecita la idea de abandonar la lectura por la simple razón de que Tevis me tenía atrapado.

Gambito de dama, para aquellos que no lo sepáis, relata la historia de Elizabeth (Beth) Harmon, una chica que quedó huérfana a muy corta edad y que fue ingresada en el orfanato Methuen, donde primero se hizo adicta a los tranquilizantes que administraban con suma alegría (por eso de tener controlados a la chavalería) y, segundo, aprendió los rudimentos del ajedrez gracias al taciturno bedel, el señor Shaibel. Entre montones de pastillas verdes para tomarlas a puñados, noches repasando mentalmente partidas de ajedrez, enfrentamientos con Jolene (la única chica que se describe y que termina siendo su mejor amiga), así como la extraña relación con los adultos del centro y los años que se tirará sin poder jugar al ajedrez con Shaibel como castigo, la vida de Beth va consumiéndose. (pincha aquí para seguir leyendo)

Guardia de literatura: reseña a «Tiburón» de Peter Benchley

Título original: Jaws
Editorial Planeta SA. Barcelona
1984
Traducción: Sebastián Martínez y
Luis Vigil
ISBN: 84-320-8208-2
303 páginas

A lo largo de las tres partes en las que la divide, el autor sabe ir hilando un telar humano, con sus virtudes y defectos, incluso con sus extravagancias y contradicciones

Anda que no andaba yo tras este título. Años. Y las ocasiones en las que me topé con él fueron tan escasas como las posibilidades de dar en el océano con un pez como el que vertebra este drama.

Primero lo encontré en una librería de segunda mano que apesta a humedad y a cementerio de cultura, donde van a parar libros con más polvo que letras impresas. Era una edición condensada del Harpers, por lo que lo dejé correr. Yo quería la novela tal cual, no un resumen de revista cosido junto a otras historias de las que no había oído hablar en la vida. Después apareció un ejemplar yaciendo, medio destripado, en una mesa montada con un tablón y dos caballetes, a la entrada de otra librería de segunda mano. Me parecía excesivamente caro desembolsar un euro por un libro del que apenas quedaba algo de la cubierta y del que el librero acabaría deshaciéndose en el contenedor de reciclado de papel más cercano.

Al fin, ocurriéndoseme darme un paseo por los pasillos de la tienda local de una conocida red de empeño y compraventa de objetos, di con mi presa final, a 0,50 €. Una edición de la serie Bestsellers de Planeta de la primera mitad de los años 1980. No lo iba a dejar escapar (pincha aquí para seguir leyendo)

Guardia de literatura: reseña a «Caballos lentos», de Mick Herron

Título original: «Slow Horses»
Traducción: Enrique de Hériz
Salamandra, Barcelona
Segunda edición: 2019
ISBN: 978-84-16237-28-9
380 páginas

Hacía muchísimo tiempo que no encontraba un título que quisiera leer sin parar

Como viene siendo más que habitual en mí, llegué a la obra de este escritor llamado Mick Herron a través de su adaptación a la pantalla. Ya os hablé en su momento de «Slow Horses», esa serie protagonizada por un Gary Oldman que, para variar, se sale en su papel, para el cual no se ruboriza a la hora de tirar un poco del Smiley que encarnó en «El topo», pero con los modales de Jackson Lamb (diría que Oldman se inspiró un poco de Torrente), el sarcástico, obeso y alérgico al jabón dueño y señor de la Casa de la Ciénaga, el vertedero a donde van a parar todos los agentes del servicio secreto británico que la han cagado a base de bien.

Me derivo, por tanto, a lo que ya comenté de la primera temporada televisiva de «Slow horses», que resume y desarrolla algo más la historia de este «Caballos lentos», desembarazándose un poco de lo que sobraba (como cierto personaje en la Casa cuya existencia destacar por haber sido mencionado en tres/cuatro ocasiones a lo largo de la novela y que no hace nada de mérito), así como dándole algo más de tensión al final, que en la novela parece un poco salvajemente acortado (aunque magistralmente narrado).

Mucho me temo que por lo que ya he dicho esta reseña va a quedar bastante escuálida para lo que me gusta a mí, así que iré a contaros mis impresiones sobre la forma de escribir de Mick Herron. (pincha aquí para seguir leyendo)