Antonia Iacobescu nos ha enamorado...

Lectura de 15 de Abril de 2016 a las 1200 horas

• Barómetro: 740,5 (Viento-Lluvia). Lloviendo
• Termómetro: 13,5º
• Higrómetro: 56%

«Changes», David Bowie

I still don't know what I was waiting for

And my time was running wild

A million dead-end streets

And every time I thought I'd got it made

It seemed the taste was not so sweet

So I turned myself to face me

But I've never caught a glimpse

Of how the others must see the faker

I'm much too fast to take that test

Ch-ch-ch-ch-changes

(Turn and face the strange)

Ch-ch-changes

Don't want to be a richer man

Ch-ch-ch-ch-changes

(Turn and face the strange)

Ch-ch-changes

Just gonna have to be a different man

Time may change me

But I can't trace time

I watch the ripples change their size

But never leave the stream

Of warm impermanence and

So the days float through my eyes

But still the days seem the same

And these children that you spit on

As they try to change their worlds

Are immune to your consultations

They're quite aware of what they're going through

Ch-ch-ch-ch-changes

(Turn and face the strange)

Ch-ch-changes

Don't tell them to grow up and out of it

Ch-ch-ch-ch-changes

(Turn and face the strange)

Ch-ch-changes

Where's your shame

You've left us up to our necks in it

Time may change me

But you can't trace time

Strange fascination, fascinating me

Changes are taking the pace

I'm going through

Ch-ch-ch-ch-Changes

(Turn and face the strange)

Ch-ch-changes

Oh, look out you rock 'n rollers

Ch-ch-ch-ch-changes

(Turn and face the strange)

Ch-ch-changes

Pretty soon now you're gonna get older

Time may change me

But I can't trace time

I said that time may change me

But I can't trace time

Lectura de 14 de Abril de 2016 a las 1200 horas

Barómetro: 745 (Viento-Lluvia). Nimbostratos
Termómetro: 12º
Higrómetro: 56%

Koxinga, pirata y patriota

Ilustración extraída del Taiwan Geki, obra anónima publicada
en 1874, cuyo texto pudo haber sido extraído de la novela histórica
escrita por Kobi Noboru entre los s. XVII y  XVIII.
La ilustración, en japonés, representa a
Koxinga flanqueado por su madre, Tagawa Matsu a
la izquierda, y por su padre, Zheng Zhilong, a la derecha

El historiador inglés Philip Gosse (1879-1959) distinguió en su momento*1  cuatro grandes áreas de estudio del fenómeno de la piratería, referidas a los corsarios berberiscos, los piratas ingleses y vikingos, las bandas piráticas del Oeste y las de los océanos orientales; todas ellas muy conocidas en términos demasiado generales. En nuestro caso, en España, contamos con suficientes crónicas que desgranan cómo nos las vimos y las deseamos con la ralea de la Berbería, las cicatrices provocadas en nuestro territorio por las incursiones nórdicas y la rapiña de los tesoros de las Indias por parte de aquellos que pretendían campar a su anchas en el Caribe; sin embargo, los avatares que nos relacionan con los temibles piratas del Pacífico (ese océano llamado así por la errada creencia de que estaba libre de esta plaga) han quedado casi en el olvido, salvo por dispersos incidentes provocados por corsarios holandeses e ingleses.

Hoy vamos a tratar de enmendar esta execrable molicie patria gracias a la biografía de Zheng Chengong, Koxinga*2, un cruento mendigo del mar que pudo aspirar seriamente a coronarse emperador de la China del s. XVII e, incluso, a gobernar Manila.

La historia de Koxinga da comienzo con las correrías de su padre, Cheng Chih-lung*3, natural de la provincia de Fujian*4  que emigró a la ciudad de Macao, en plena prosperidad por el intercambio de mercaderías con Occidente. En su momento, el padre de Koxinga, debido a sus fuertes vínculos con los mercaderes portugueses, se convirtió al catolicismo, adoptando el nombre de Nicolás Iquon Gaspar; y, gracias a su innata inteligencia, alcanzó gran poder en el tráfico mercantil de la ciudad tratando íntimamente con todos los comerciantes extranjeros. Se llega incluso a aseverar que no había negocio llevado por portugueses, españoles u holandeses en aquel puerto en el que Iquon no metiera el hocico y necesitara de su visto bueno para no torcerse. Sus juncos navegaban por la costa meridional china cargados de sedas y lacas, además de todo lo que pudiera interesar comprar y vender a los portugueses de Macao, a los españoles de las Filipinas, a los holandeses de Batavia y a los habitantes de Formosa.

Como mandarín o algo más, Iquon amasó una fortuna envidiable en sus codeos con los extranjeros, sobre todo con los holandeses, con quienes mantendría una relación de amor-odio. Pero el bueno de Iquon no veía colmada, ni por asomo, su sed de riquezas, por lo que, durante una estancia en el Imperio del Japón*5 —aparte de conocer en la ciudad de Hirado (donde se levantaba en aquel entonces la factoría holandesa) a la que sería su mujer y madre de Koxinga, Tagawa Matsu*6—, decidió dar un giro radical a su vida y apostó fuerte: patrocinaría una flota pirata compuesta por juncos. Por supuesto, no fue una decisión precipitada, sino que se tomó su tiempo tras realizar distintos negocios en las islas niponas y amoldarse a su estilo de vida.

Iquon, una vez de vuelta a China, dio inicio a una larga serie de violentas y exitosas incursiones por toda la costa del país, provocando el desconcierto y el terror entre los habitantes. Las noticias de tales tropelías pronto llegaron a los mismísimos pasillos del palacio imperial. El peligro que representaba Iquon era incuestionable y se discutió cuál era la mejor forma de dar solución al problema, venciendo el partido que abogaba por acercar al bandido a la causa imperial (se consideraron en muy alta estima los servicios que podría prestar Iquon una vez que el país comenzó a sufrir el hostigamiento e invasión por parte de los manchúes o tártaros).

Por decreto imperial, Iquon fue nombrado almirante de la flota de los Ming, pero eso no le provocó sonrojo alguno para continuar ejerciendo la piratería, saqueando ciudades y juncos; llegando a actuar incluso con el beneplácito de la corte cuando mostró gran interés por menoscabar a la todopoderosa Compañía de las Indias Orientales Holandesas.

En el año 1623 nació en Japón el hijo de Iquon, Zheng Chenggong (Cheng Kung a los oídos occidentales) aún sin que el padre de familia hubiera regresado a Fuchow, dispuesto a comprar una flota de juncos con las ganancias de las mercancías que traía consigo. El chico salió inteligente y pronto probaría las mieles de la piratería y del poder; tal es así que su figura llamó la atención al mismo emperador de China, siendo llevado a la corte con quince años y otorgándosele el honor de portar el nombre de Kuo Shing-a. 

Sin embargo, Iquon quería que su hijo fuera algo mucho más que un simple cortesano y burócrata sometido al capricho de los nobles: quería que el emperador lo adoptase como hijo y lo nombrara príncipe con derechos de sucesión al trono. Por supuesto, el soberano no estaba por la labor de arrodillarse ante el ambicioso pirata, por mucho que ahora vistiera galas de almirante y fuera un aliado indispensable en la campaña contra el invasor manchú. Koxinga no dejaba de ser un mestizo (algo que disgusta mucho en Extremo Oriente para las cuestiones sucesorias), aunque fue nombrado en 1638 xiucai o candidato exitoso para formar parte de la burocracia china. 

Ante tal contratiempo para sus aspiraciones, Iquon, lejos de aceptar la voluntad del emperador, se rebeló de la forma más estúpida. Sabiendo del malestar del almirante chino, los enemigos manchúes concertaron una cita con Iquon y le pusieron sobre la mesa el delicioso fruto de servir a nuevos amos e, incluso, se le ofreció el reino de las provincias meridionales. El cham de los tártaros, ya en la provincia de Fujien, nombra a Iquon general de todas sus fuerzas e investido de la suficiente voluntad y elocuencia como para convencer de "cambiarse de chaqueta" a varios de sus antiguos compañeros oficiales, sirviendo China a los tártaros en bandeja .

Iquon mordió con ganas el alimento envenenado para su desgracia.

Poco tiempo después, sabiendo que el cham de los manchúes iba a regresar a la ciudad de Pekín, Iquon corrió a su encuentro para festejarle y postrarse a sus pies. En la capital, Iquon fue de inmediato apresado, torturado y ejecutado. 

A la muerte de Iquon, Koxinga, digno hijo de su padre y como si fuera un personaje típico en una película de Quentin Tarantino, se venga a medio de sangre y fuego contra el imperio tártaro. Continuas razzias y el apoyo incondicional de las pocas ciudades libres del dominio del invasor, permitieron a Koxinga, cuya flota pirática se nutría de refugiados de Cantón, golpear sin temor a los verdugos de su padre y sus puertos, quemando o robando cuanto podía y aumentando el número de sus navíos.

Koxinga se convirtió en un verdadero escollo para el nuevo dominio tártaro, llegando a cortar las líneas de suministro y de correspondencia en la costa y derrotando al ejército imperial en cuantiosas y deshonrosas ocasiones. Si Koxinga fue elevado a los altares de los héroes y patriotas, fervorosos defensores del antiguo régimen Ming, no es menos que su afán pirático e, incluso, sádico; según algunas crónicas, firmó sentencias capitales a medio millón de cautivos*7.

Las medidas para frenar a Koxinga fueron prácticamente desesperadas y dirigidas a privar a este terrible pirata de su principal fuente de financiación: se ordenó el desalojo de la costa meridional china hasta doce leguas al interior, el cual se mantuvo a lo largo de siete años en los que Koxinga tan solo pudo poner sus ojos sobre la isla de Formosa*8, donde topó con los holandeses, viejos conocidos de su padre, y a quienes derrotó en la campaña de conquista llevada a cabo entre 1661-62, creando así el reino de Tungning, al sur de Taiwan*9.

El mayor premio que obtuvo Koxinga de esta campaña, sobre todo para humillar a los holandeses, fue el hacer concubina a la hija del misionero neerlandés Antonius Hambroek, quien previamente fue ejecutado. Otras mujeres de la colonia fueron hechas esclavas y vendidas como esposas para las tropas del pirata.

Los holandeses, en respuesta, hicieron todo lo posible para derrotar a Koxinga, por lo que, en el siguiente enfrentamiento con los tártaros —en el que el líder pirata, aún con una desventaja de 1 a 4, fue capaz de poner contra las cuerdas una flota enemiga de ochocientas naves—, las fuerzas neerlandesas cambiaron el signo del combate. 

Tras esta derrota, Koxinga no quiso desesperarse y sí seguir expandiendo sus dominios, a la espera de la siguiente oportunidad. De esta etapa destaca, sin duda alguna, su exigencia de vasallaje al gobernador de Manila*10, don Manrique de Lara, en misiva fechada en Abril de 1662 y entregada por el religioso Victorio Ricci, en la que se amenazaba con la ruina a los españoles si no entregaban la plaza. Suavizando un poco el texto, Koxinga hizo referencia a que era enemigo de los holandeses, lo cual se puede entender como una oferta de alianza, aunque poco apetecible.

Estatua dedicada a Koxinga, levantada en Xiamen (Fujian,
China)

Koxinga advertía cierta debilidad en los españoles de las Filipinas para defender tan extenso territorio y su amenaza de invasión fue la causa del fracaso militar hispano para derrotar a los moros de Mindanao de forma definitiva en el s. XVII. Todas las tropas disponibles fueron acantonadas en Manila, dejando zonas desprovistas de toda presencia militar española, como sucedió en Zamboanga y en las Molucas.

Manrique de Lara respondió a la carta de Koxinga de forma expeditiva: decretó la expulsión de toda la colonia china de Manila, hecho que fue adornado y exagerado por uno de estos exiliados a los pies del pirata y rey en Tainan. Se dice que el soberano ladrón entró en tal cólera, que enfermó y murió al poco tiempo, a los 37 años de edad; muy poético final, por decirlo de alguna forma, pero lo cierto es que padecía malaria y esa y no otra fue la causa de su muerte.

Como sucesor al trono de Tungning ascendió uno de los pocos hijos de Koxinga que seguían con vida, Zheng Jing. Nadie puso en duda que estaba dotado de la suficiente frialdad y sadismo como para seguir con las correrías de su padre, pero le faltaba su arrojo y era un hombre más abocado a las Letras, dando inmediato fin al reinado de terror en la costa meridional de China de Koxinga al jurar lealtad a los emperadores manchúes, sobre todo ante la fuerte alianza entre Pekín y la Compañía holandesa de las Indias Orientales.

En la actualidad Koxinga es considerado un patriota y modelo a seguir por el Partido comunista de la República popular de China, es el héroe nacional de Taiwán y hasta se le venera en templos.

Lectura de 13 de Abril de 2016 a las 1200 horas

• Barómetro: 745 (Viento-Lluvia). Nimbostratos
• Termómetro: 11º
• Higrómetro: 56%

Guardia de literatura: reseña a «Los Pazos de Ulloa», de Emilia Pardo Bazán

Edición especial para La Voz de Galicia
Edición de Ermitas Penas
Planeta deAgostini SA. 2001.
Barcelona
ISBN: 84-395-8945-8
269 páginas

Altos muros cubiertos por el moho de la decrepitud que amenazan con la ruina. Oscurecidas vigas de roble  que sirven para que espesas telarañas de desidia tiendan puentes de olvido. Muebles centenarios devorados por la carcoma, apilados entre los retazos de un avaro y cruel Pasado que se viste con harapos de derechos de pernada y avasallamiento a golpe de fusta; obstinado y perseverante con la única meta de conservarse con vida, apoyándose sobre los hombros del ocioso clero rural y los apáticos señoritos parapetados tras sus líneas de sangre y sus cacerías. Campos y bosques verdinegros, salvajes y primitivos, donde la vileza y la rudeza son inseparables compañeros de juegos y diabluras desde hace siglos.

De esta forma podríamos seguir hasta el día de mañana, a lo largo de líneas sin fin, para condensar de una forma más hermosa que mediante la típica y aséptica reseña literaria la novela que lleva por título «Los Pazos de Ulloa», pues la pluma de Emilia Pardo Bazán es ágil y sagaz, a la par que adornada sin exceso de una maravillosa técnica narrativa y de conocimientos sobre el medio. Cabeza del movimiento naturalista, Pardo Bazán siempre prestó oídos, ojos y letras a la tarea de describir y denunciar la Galicia de la que fue testigo de primera mano, convulsa tierra para ser escenario de una guerra de clases sociales tan antagonistas como simbióticas. No solo se sirvió de «Los Pazos» para ello, sino de otras obras menores que detallan una sociedad aferrada a la ignorancia como tabla de salvación, embrutecida y abandonada en los montes, ajena a los avatares del país; y, para ello, Pardo Bazán recurre a todas las luces que poseía como mujer moderna, siendo sus narraciones nido donde eclosionaban sus amplios conocimientos en materias tan dispares como son la historia, la religión, la política, la medicina, la sociología, la antropología y otras corrientes contemporáneas y estudios que se disputaban el puesto de honor en los corrillos que parecían exclusivos de hombres de formación universitaria, barba picuda y chaqué (incluso Pardo Bazán toma la polémica decisión de mentar en un determinado pasaje «El origen de las especies», de Charles Darwin, ahí queda eso).

A Emilia Pardo Bazán no le tiembla el pulso a la hora de relatar a cualquiera de sus lectores las luchas entre caciques de aldea y los pucherazos electorales, las venganzas entre familias y la corrupción generalizada de una España convulsa que lucha o bien por hundirse de nuevo en las entrañas húmedas y cálidas del Pasado, putrefacto cadáver que debía haber sido debida y cristianamente sepultado, o bien por salir al paso y encaminarse hacia Futuro más inescrutable, siendo «Los Pazos de Ulloa” retratados en plena Revolución de La Gloriosa.

La novela más conocida de Pardo Bazán, ésta misma que os estoy reseñando, es una tragedia con ligeros tintes de humor y burla hacia la Galicia atrasada que se esconde entre las sombras y que salta a correr hacia su minúscula guarida, gracias a sus cientos de patitas, cada vez que se le arroja un poco de luz encima. Y todo lo que he referido en párrafos anteriores sienta en su trama como un guante hecho a medida, la cual, a pesar de su correcta estructura y de estallar como una granada de erudición narrativa, deja cierto malestar en el cuerpo, sobre todo al tener la conciencia de que no han cambiado muchas cosas en casi 130 años.

«Los Pazos de Ulloa» es una novela que obliga al lector a prestarle la debida atención desde la primera página, desde que el bueno de Julián, eje narrativo principal muy a su pesar, trata de hallar el camino correcto que lo lleve hasta la vieja huronera blasonada de los Moscoso, retrato en piedra de la Galicia aún feudal y aislada que critica Pardo Bazán. Pero debemos adentrarnos aún más en sus páginas y aguzar los oídos cuando topamos con los diferentes personajes que las pueblan y que son figuras de distintos y diversos palos de un juego de naipes imposible de barajar: altivez y arrogancia, injusticia y corruptela, homicidio y gula, superstición e hipocresía, desprecio y lujuria, abandono y avaricia; tan solo encontramos algo de pureza e inocencia en mitad de la espesura.

Llegados a la veintena larga de capítulos, a nadie le extraña el final de la novela, las últimas descripciones en el camposanto de los Pazos y la joven pareja que se presenta ante el agostado Julián, quien se encuentra con el alma rota en mil pedazos. Pero, aun así, las líneas que ponen punto y final son impactantes, resumiendo a la perfección el drama que, más bien, es una broma pesada e insoportable. 

Lectura de 12 de Abril de 2016 a las 1200 horas

• Barómetro: 741 (Viento-Lluvia). Nimbostratos
• Termómetro: 11º
• Higrómetro: 56%

12 de Abril de 2016

El barco "invisible" diseñado para la fuerza naval de EE.UU. https://t.co/quN1RIdSkc

— BBC Mundo (@bbcmundo) 11 de abril de 2016

Lectura de 11 de Abril de 2016 a las 1200 horas

• Barómetro: 740 (Viento-Lluvia). Cirros
• Termómetro: 11º
• Higrómetro: 56%

Recibimos contentos las instancia de Jessamyne Rose

Lectura de 8 de Abril de 2016 a las 1200 horas

• Barómetro: 755,5 (Variable). Altocúmulos
• Termómetro: 12º
• Higrómetro: 56%

«God Give Me Everything», Mick Jagger, Feat. Lenny Kravitz

Lectura de 7 de Abril de 2016 a las 1200 horas

• Barómetro: 755 (Variable). Despejado
• Termómetro: 13º
• Higrómetro: 56%

7 de Abril de 2016

La Pirámide y el Galeón San José | Espejo de navegantes https://t.co/SXTMSi3xMr @JuanManSantos éxito personal y el sabotaje al patrimonio

— jesus garcía calero (@caleroje) 4 de abril de 2016

Sabiduría de viejo lobo de mar (15)

San Telmo en la arboladura

mucho viento es lo que augura.

Lectura de 6 de Abril de 2016 a las 1200 horas

• Barómetro: 753 (Variable). Despejado
• Termómetro: 12º
• Higrómetro: 56%

Guardia de televisión: reseña a «Isabel», temporadas 1-3

Isabel y Fernando, tanto monta, monta tanto. Los cimientos del protoestado español, la conquista del reino musulmán de Granada, el descubrimiento del Nuevo Mundo y poco más podría decir que sé de estas dos figuras clave de nuestra Historia no tan lejana, pues solo nos separan de ellas cinco siglos. Nada.

Es un territorio casi virgen para mí y eso que, en su momento, me adentré con emoción en el s. XV para guionizar y dibujar una serie de cómics, ambientados en las luchas de bandos en Vizcaya y cuyo protagonista, Iñigo, como personaje imperceptible a los ojos de los cronistas, sería testigo de ciertos avatares en el ascenso al poder de una reina como fue Isabel.

La serie «Isabel», aún con sus licencias históricas para el buen desarrollo de la ficción, ha conseguido llenar en parte ese inmenso vacío de conocimiento; allanar el camino hacia esas tierras brunas de la Historia, no solo a través de la pantalla del televisor, sino también incitándome a consultar enciclopedias para saber de tal y cual personaje, queriendo, incluso, anticiparme a su destino plasmado en la pequeña pantalla por simple tensión provocada en mi ánimo. Eso sí, amigos míos, tampoco formo parte de esa cohorte de histéricos que descubren figuras históricas a golpe de capítulo de estreno de «El ministerio del Tiempo», serie a su vez nacida de los desvelos e imaginación de los algunos de los guionistas del producto que estoy ahora reseñando.

«Isabel» es una serie que se termina devorando con gusto, pues está muy bien escrita y más que aceptablemente ambientada, aunque su primer capítulo fue, en mi opinión, bastante soez y carente de calidad, pródigo en pechos femeninos desnudos y escenas de sexo sin necesidad y que formaban el aparejo para un guión pobre en factura, sin sentido ni orientación. Ciertamente, si quiero ver porno, me basta con conectarme a Internet, algo que incluso ha entendido el bueno de Hugh Hefner.

Con tanto ardor de alcoba, temía darme de bruces con un producto patrio que no resultara ser otra cosa que la réplica a «Juego de Tronos», serie ésta última, tanto literaria como televisivamente, que me deja un tanto frío pues procede de la mente de George R. R. Martin, un sujeto al que podemos acusar de escritor que quiere ser autor de novela histórica, pero que pasa de estudiar y verse constreñido por la Historia; anhelo infecundo que ha logrado alcanzar, para bien de su bolsillo, enmascarando burdamente sus textos y haciéndolos pasar por supuesta fantasía.

Por suerte, este desliz no se repite en los siguientes capítulos, que se dedican a mostrar ambiciones, anhelos, amores y rencores, sin necesidad de salpicar cada dos escenas la pantalla con lozanas carnes estremecidas al ritmo debidamente fogoso de un miembro bien lubricado. No tuve que preguntarme en más ocasiones en qué narices estaba perdiendo el tiempo, mas no crea nadie que soy de los que desprecian una buena ración de tetas y lo que se encuentra en las escenas de «Isabel» es Historia. Podemos discutir tal y cual punto (como el columpiazo con la matanza de los abencerrajes, la cual sucedió décadas antes), hasta el acierto del relleno de lagunas con la ficción, pero va ganando peso y hasta es capaz de mantenerte en alerta y libre de ataduras con la plomiza esfera del reloj. Un capítulo; dos seguidos, no importa. Quieres saber qué se esconde tras el tapiz de la siguiente escena y a ello ayuda el guión y la calidad interpretativa de los actores, los cuales están prácticamente todos magníficos en sus papeles, pues son capaces de hacernos sentir sus personajes, aunque cueste un poco verlo con Rodolfo Sancho hasta la que, para mí, es su mejor escena: cuando se enfrenta a Isabel en el salón del trono tras volver de Toro y ver como la vanguardia de su ejército es alanceado; sin olvidarse de aquella otra en la que pone fin a las disputas entre los nobles catalanes y los remensas.

El peso se lo lleva Michelle Jenner, siendo una elección de cásting excelente. Su experiencia y herencia familiar de actores de escenario y doblaje le permite pasar de la niña a la mujer, de la bondad a dictar sentencias de muerte, con facilidad y credibilidad; por lo que me descubro ante ella, aun cuando me cuesta deshacerme del recuerdo de su (para mí) infausto e insoportable paso por «Los hombres de Paco», encarnando a la calenturienta Sara.

Las intrigas palaciegas y el ver crecer a Isabel, de niña (peón) a reina, puede que sea lo mejor de la serie, pues la segunda temporada, con la introducción de la línea argumental de Granada, pierde intensidad por mucho que sigan los gritos y desatinos conyugales y comience a cernirse sobre las cabezas de los castellanos la Santa Inquisición.

Por otro lado, quizá por escasez financiera, se detectan ciertos puntos oscuros en el devenir de la trama general. Hay personajes que desaparecen de repente para volver a aparecer o no hacerlo nunca más. Menciono, por ejemplo, a don Beltrán de la Cueva, que es capturado por los portugueses para, luego, aparecer en el salón de Isabel, sin saberse nada de su liberación; o a don Diego de Mendoza, que lo vemos por última vez aconsejando al rey Fernando en su tienda de campaña y, varios capítulos después, nos dan la nueva de que ha muerto. Se pasa muy por encima de los avatares de la guerra de sucesión castellana, y lo digo así porque se crea cierta confusión sobre el devenir de sus protagonistas. Por ejemplo, nada se nos cuenta de la caída en desgracia del obispo Carrillo, quien fue derrotado en combate por las huestes del cardenal Mendoza, y que acabó pidiendo el perdón real para retirarse después a sus dominios en Alcalá de Henares (desaparece y reaparece ya retirado y enfermo); o al mismo hijo de Juan Pacheco y su hermana, siendo éste primero quien salta de nuevo ante la pantalla con la jura de los herederos de Castilla, contándose demasiados flecos en el desarrollo argumental.

La segunda temporada es un tanto floja, como ya he dicho, y la tercera no es que remonte con Las cincuenta sombras de Felipe el Hermoso y nuestra "querida" Juana, a la que, cada vez que sale en pantalla, me daban ganas de darle un tortazo bien fuerte para ver si espabilaba (y eso que la pintaban como la más inteligente, pero la chica sufrió lo suyo), y en la que siguen apareciendo huecos: ¿Dónde han metido a Gutierre de Cárdenas? ¿Por qué mandan a Catalina a Inglaterra y nos meten de lleno, sin comerlo ni beberlo en los días posteriores a quedarse viuda, así, sin más?

Preguntas que no desmerecen la serie, pero a las que unimos la siguiente, que es casi un ruego: ¿para cuándo una serie sobre el Gran Capitán?

Lectura de 5 de Abril de 2016 a las 1200 horas

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5 de Abril de 2016

Ya está disponible en nuestra web el último número del Boletín Informativo de Personal https://t.co/k0CPtAP07t pic.twitter.com/uD9mk2ivmW

— Armada Española (@Armada_esp) 5 de abril de 2016