jueves, mayo 09, 2019

Guardia de literatura: reseña a «Capitanes intrépidos», de Rudyard Kipling

Título original: «Captains Courageous»
Santillana Ediciones Generales SL, Madrid
Diario El País. 2004
164 páginas
ISBN: 94-96246-56-6
Una novela corta con la que Kipling lanza un mensaje moralizador e instructor a todos los jóvenes acerca de la madurez y la entrada en la etapa adulta

Título mítico donde los haya entre la Literatura de aventuras, especialmente dirigido a mentes en plena pubertad y que ha terminado consagrado, incluso con adaptaciones cinematográficas. Pero, al contrario que sucede con otras novelas, no se nos presenta un mundo maravilloso y ficticio donde desarrollar fabulosas hazañas, si quiera violentas o pasmosas; sino uno real, de acceso a la madurez a medio de esfuerzos propios, de cicatrices y callos en las manos.

Rudyard Kipling pudo pretender escribir algo más de lo que parece ser esta historia, la cual, no pocas veces, asemeja un artículo periodístico dedicado a las rudas y duras condiciones de vida y trabajo de los pescadores del bacalao en las flotillas pesqueras de Terranova, por cuanto la descripción de los mismos, así como de sus desgracias y alegrías son exhaustivas; cordajes, redes, anzuelos, geografía, procesamiento del pescado capturado… hacemos guardia, desplegamos redes y cebamos anzuelos, comemos y dormimos junto a unos hombres que se dejan la piel para cargar hasta los topes las bodegas de sus barcos y regresar antes a casa y sin una baja.

Y, como excusa para leer semejante trabajo periodístico, está la figura de Harvey Cheney, un bravucón y consentido adolescente al que su madre no quiere poner límite alguno, incluso negándose a ver que ya tiene quince años, y al que su padre, un potentado del ferrocarril californiano, no parece haberle preocupado mucho su sola existencia hasta que se reporta que su caída por la borda del paquebote que le llevaba a las costas europeas para seguir su lánguida educación de niño rico.

Harvey es rescatado de las aguas tumultuosas y oscuras por la ecléctica tripulación de la goleta We’re Here, de Gloucester, capitaneada por Disko Troop, quien no tarda en bajarle los humos al joven náufrago de un buen puñetazo, haciéndole “recuperar” la cordura y que se deje de fantasías. Harvey, con una madurez insólita o una docilidad incluso difícil de creer, comprende que la goleta no va a regresar a puerto y perder la campaña del bacalao por muchas promesas idiotas que el chaval haga con las monedas que supuestamente pueblan los bolsillos de su padre. Nadie cree que sea un heredero de varios millones de dólares, a excepción de Dan, el hijo de Troop y grumete, por lo que a Harvey no le queda otra que aprender el oficio de pescador y, de paso, desempolvarse todas las ñoñerías de pijo, olvidarse de los mullidos almohadones de su habitación y los indolentes y despreocupados días de escuela, y conocer de primera mano lo que significa ganarse el sustento con el sudor de la frente. Como ya he apuntado anteriormente, quizá lo haga a una velocidad que puede sorprender al lector; una transformación casi sin oposición y una aceptación abierta a la dureza del nuevo horizonte que apenas se extiende unos metros más allá de la punta del bauprés de la We’re Here, bajo una casi perenne capa de niebla que lo cubre todo con un manto espectral y que juega con los barcos de la flotilla como si de dados en un cubilete se trataran, preparados para ser arrojados al paso de los grandes y ciegos barcos de acero y vapor que atravesaban el Atlántico.

La novela se divide en tres partes, sirviendo la primera para presentar al odioso Harvey Cheney por su propia boca y por la de los hombres del paquebote que tienen la desgracia de compartir las horas con él y que lo aborrecen sin compasión; la segunda sirve como relato de la campaña de pesca de la We’re Here y de cómo Harvey se adentra en el mundo real como grumete; siendo que la tercera permite el reencuentro familiar de los Cheney, con un Harvey cambiado para bien, con un descubrimiento paterno-filial que maravilla al viejo magnate por las magníficas actitudes que muestra su hijo; pero también para retratar esa asamblea en Gloucester en la que se reparte el dinero recolectado entre las viudas y los huérfanos de los marineros que el mar se ha llevado como tributo; para retratar la tragedia que supone saber precio a pagar por entrar en la edad adulta: ser consciente de la existencia de la muerte.

El libro es cortísimo, lo que abunda en la tesis del artículo periodístico trasladado a la ficción novelada, con una evidente moraleja dirigida a aquellos que transitan entre la niñez y la edad adulta, necesitados de ese “puñetazo” que les haga “volar” bien lejos de la melindrosidad y las jactancias, necesitados de ser conscientes de que un hombre se hace a sí mismo, con su propio trabajo y esfuerzo.

La única complicación que el lector encontrará será el lenguaje empleado, los términos marineros, para los que no valdrá un conocimiento iniciático de los mismos. Aún así, es una novela necesaria para los jóvenes y agradable de revisitar para los adultos.

Lectura de 9 de Mayo de 2019 a las 1200 horas




  • Barómetro: 751 (Variable). Lloviendo
  • Termómetro: 16,5º
  • Higrómetro: 48%









martes, mayo 07, 2019

Guardia de cine: reseña a «El año que vivimos peligrosamente»

Título original: «The Year of Living Dangerously». 1982. Australia, EEUU. 1 h. y 55 min. Drama. Dirección: Peter Weir. Guión: Peter Weir y David Williamson. Elenco: Linda Hunt, Mel Gibson, Sigourney Weaver

Peter Weir lleva a la pantalla una historia nerviosa a pesar del calor y el monzón, en mitad de un país a punto de estallar en el reflejo de un limitado estudio zoológico humano, sobre todo periodístico, con escenas que me recordaron a otras que leí en las páginas de «El honorable colegial», de John le Carré

Este título llevaba varios años apuntado en mi lista de películas a visionar. No os confundáis; no se quedó grabado en mi memoria por culpa de la anécdota, repetida hasta la saciedad, de que Mel Gibson calzaba alzas en los zapatos cada vez que compartía plano con Sigourney Weaver, jocosidad que parece ser lo único que les interesa a los guionistas de los programas de cine, de esos cada vez más difíciles de hallar en la televisión, todo ello con la insana intención de burlarse del australiano mamporrero.

«El año que vivimos peligrosamente», sin saber yo de qué podía ir, emitía un brillo cegador y cautivador a modo de cortos destellos televisivos; un canto de sirena que no tiene porqué ser fatal. La historia nos lleva a la inestable Indonesia de 1965, otro punto caliente más dentro de la cacerola hirviente del Extremo Oriente de aquellos años, con sus constantes guerras civiles, golpes de estado, dictadores de turno y luchas de poder con los dos grandes bloques como grandes titiriteros, todo ello salpimentado con la errónea impresión de que el otrora Max Rockatanski y la teniente Ripley son los protagonistas; incluso la Academia norteamericana así lo entendió al concederle el Oscar a la mejor actriz de reparto a Linda Hunt por su interpretación del ladino pero comprometido reportero gráfico Billy Kwan. No, los protagonistas no son Guy Hamilton y Jill Bryant, sino Billy, y es el propio Peter Weir quien me da la razón, pues Hunt encabeza los títulos de reparto. Es Billy sobre quien gira todo el drama, siendo el resto de personajes meras marionetas entre sus dedos, con las que poder, intentarlo más bien, cambiar el sino de Indonesia (el del mundo) a través del periodismo.

Billy Kwan está entre ambos mundos, chino por parte de padre y australiano por parte de madre, es un “híbrido” entre culturas que llega a un punto absurdo por su apariencia física, prácticamente un enano que observa la desnuda realidad, pero que está ciego con respecto a su impotencia, hasta que se da perfecta cuenta de que está solo pues ningún periodista occidental va a escribir una sola línea acerca del horror que filma y retrata cada noche en los barrios pobres de Yakarta, un material que no interesa ni al único hombre que considera su amigo, Guy Hamilton, el novato reportero de la ABS que luce el rostro de Mel Gibson.

Buena prueba de todo ello es cuando Billy ofrece su material completamente gratis en el bar del hotel y estalla violentamente contra sus compañeros, tan solo preocupados por la gloria personal que acarrea el drama que interesa a los noticiarios a los que sirven, donde el hambre y la miseria ajena están muy vistos.

Tras la larga sombra del pequeño Billy Kwan, quien decide sacrificarse, hacer algo ante el cúmulo de injusticias con las que se ensucia los zapatos cada noche, están Guy Hamilton y Jill Bryan, el periodista recién llegado y la insinuante agente de Inteligencia de la embajada británica en Yakarta, viviendo un romance en medio de la vorágine de una anunciada guerra civil y en el que el carácter de cada uno arañará la superficie hasta hacerlo jirones o dar con una capa dura y resistente. Quien arañará más será Guy que, como periodista de raza, busca la Noticia con mayúscula, viviendo peligrosamente mientras trata de ser convencido por Billy para atacar el desequilibrio social desde su columna, haciendo equipo. Y, entre ambos hombres, está Jill, sensual y lejana, difícil de contentar y adorada por todo aquel que la conozca, una mujer sobre la que Billy se cree con derecho de posesión en una locura in crescendo.

Peter Weir lleva a la pantalla una historia nerviosa a pesar del calor y el monzón, en un país a punto de estallar en el reflejo de un limitado estudio zoológico humano, sobre todo periodístico, con escenas que me recordaron a otras que leí en las páginas de «El honorable colegial», de John le Carré; pero nada como el personaje de Billy Kwan, punto central en la cuerda de la que tiran y aflojan desde ambos extremos. Una historia que al final resume algo a lo que somos muy dados los blancos en cuanto la cosa se tuerce lejos de casa: coger las maletas y salir atropelladamente de la sala de embarque hacia el primer avión que nos lleve a la seguridad, mientras la sangre de otros se vierte a las puertas del hotel Indonesia; una muestra de hipocresía y del concepto de espectáculo de la inestabilidad política tercermundista que logra apaciguar nuestras atribuladas conciencias de salón.

No, la historia de Guy y Jill no es el motor, quizá sí el elemento armonizador, la traslación de la historia que Billy le cuenta a su amigo con las marionetas que guarda en su estudio.

La película conserva frescor, no así la banda sonora de Maurice Jarre, demasiado pegada a lo que se llevaba aquel año 1982; un guión crítico ante la imposibilidad material y/o voluntaria de guiar el árbol social hacia un equilibrio. Y es que no hacer nada es lo más cómodo.



Lectura de 7 de Mayo de 2019 a las 1200 horas




  • Barómetro: 754 (Variable). Encapotado
  • Termómetro: 17º
  • Higrómetro: 48%







jueves, mayo 02, 2019

Guardia de cine: reseña a «A Silent Voice»

Título original: «Koe no katachi». 2016. Japón. Anime: drama. 130 min. Dirección: Naoko Yamada. Guión: Reiko Yoshida, basándose en el manga original de Yoshitoki Oima. ABC Animation, Kodansha, Kyoto Animation

Un anime que es mucho más que una película sobre el acoso escolar: es una narración sobre la comunicación y contra las ideas preconcebidas, el aislamiento social y el suicidio como vía de escape a los problemas personales

Ésta va a ser una reseña nada fácil de escribir debido a la complejidad emocional de la trama de A Silent Voice, mucho más intrincada que aquellas a las que estamos acostumbrados a contemplar y disfrutar. La premisa parece simple: el acoso escolar o, de forma más “molona” para nuestros paladares, “bullying”; pero la cinta encierra una radiografía social y juvenil que rompe esa barrera sobre la que pivota.

La sinopsis presenta a Ishida Shôya, un chaval problemático que encuentra otra forma mejor de dejar de aburrirse en clase que acosar a Nishimiya Shoko, la chica nueva de su curso quien, además, es sorda. Las humillaciones y vejaciones van a más, con la participación activa y la connivencia pasiva del resto de compañeros, hasta que, un buen día, Shoko deja de asistir a la escuela y las consecuencias caen en tromba sobre la cabeza de Shôya, quien es apartado por el resto de alumnos, incluso por aquellos que le acompañaban en sus correrías o le amonestaban de forma laxa. El resumen de la contraportada no coincide con la introducción de Shôya en la cinta, quien pretende, de forma sincera y pasados seis años desde el incidente final, lograr el perdón, incluso a costa de su propia vida.

Shôya, tras una discusión al borde de las lágrimas con su madre, pues ésta ha descubierto las intenciones de su hijo de suicidarse, inicia un camino de redención, otro más entre tantos que han sido tratados en la Literatura, pero desde una perspectiva multifocal. No sorprende que la víctima tuviera que abandonar el centro formativo, pero sí que el acosador sufriera después el vacío de la microsociedad escolar. Shôya trata de analizar porqué hizo daño a Shoko y, también, porqué se esfuerza en buscarle el sentido a tanto dolor, tanto ajeno como propio. En un momento dado, Shôya nos habla de una especie de justificación basada en el miedo a lo diferente y a lo que no le gusta, pero también en la falta de líneas de comunicación, lo cual le empuja a aprender el lenguaje de signos y plantarse ante Shoko y comenzar a comprenderla; incluso a satisfacer la necesidad de ambos de ser y tener amigos.

Las pruebas a las que se enfrentarán Shoko y Shôya juntos y por separado los llevarán a replantearse muchos prejuicios e ideas preconcebidas, recorriendo senderos paralelos, incluso en dirección contraria, en los que aflorarán los miedos y faltas de ambos personajes gracias a la intervención de los secundarios que los rodean, pues, ¿acaso estos no son pequeñas reproducciones de una parte esencial de los dos protagonistas? Shoko se siente culpable de su propia discapacidad auditiva y Shôya (con más razón) del dolor causado a la joven. Ambos son solitarios, cobardes, indecisos… Jóvenes en un juego demasiado salvaje.

Las dos horas pasadas que dura el metraje inciden en el valor visual de la comunicación no verbal (interesante es la forma de Shôya de ver a quienes le rodean, con los rostros tachados por una X), más allá de la simple contemplación de la naturaleza; pues, ¿qué otro problema hay más grave cuando se vive la adolescencia que la falta de comunicación y la incomprensión? 

La historia que se narra en A Silent Voice es muy poderosa, cargada de humanidad, a veces no muy fácil de seguir y digerir, con un mensaje contra el acoso, lo preconcebido, el aislamiento social y el suicidio como vía de escape a los problemas personales; para reflexionar y tomarnos nuestro tiempo para formular nuestras ideas y transmitirlas; para actuar y asumir las consecuencias.


Lectura de 2 de Mayo de 2019 a las 1200 horas




  • Barómetro: 755 (Variable). Despejado
  • Termómetro: 15º
  • Higrómetro: 49,5%