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viernes, abril 12, 2019
jueves, abril 11, 2019
Guardia de literatura: reseña a «El fin de la infancia», de Arthur C. Clarke
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Título original: Childhood's End
Ediciones Minotauro, Barcelona
Segunda edición: Agosto de 2010
226 páginas
ISBN: 978-84-450-7677-4
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Fácil de leer, «El fin de la infancia» es una obra corta que plantea una posibilidad futura nada remota y, en mi opinión, nada halagüeña
Mis anteriores encuentros con Arthur C. Clarke fueron duros y sesudos (a excepción de aquellos deliciosos cuentos de la Taberna del Ciervo Blanco); mediante títulos en los que la ciencia especulativa pasaba a ser ciencia pura, debiendo trasegar párrafos incomprensibles para alguien de Letras.
Hace nada llegó a mi conocimiento la existencia de «El fin de la infancia», mentado en infinidad de ocasiones durante mis estudios acerca de la figura y obra de David Bowie; una novela que, como ejemplo, inspiró piezas como «Oh! You, Pretty Things» y que fue libro de cabecera para muchos músicos de la época.
Por culpa de esa curiosidad felina que se revuelve en mi seno cada dos por tres, tomé la firme decisión de leerla, con la esperanza de que su lectura fuera ligera, aún con toda la carga filosófica que anunciaba y se confirma con el paso de las páginas. No es tan sabrosa como los cuentos de aquella taberna, pero no es tan seca como la novelización de 2001.
Publicada en 1954, «El fin de la infancia» advierte que los hombres serán capaces de crear ingenios que alcancen las estrellas gracias a los mismos ingenieros que participaron en el desarrollo de las bombas volantes V-2 de von Braun; un proyecto que se hará realidad unos treinta años después del fin de la segunda guerra mundial con dos enormes máquinas, una en los EEUU y otra en la URSS, que, al menos a mí, recuerdan al Saturn V. Sin embargo, cuando todo está listo para que se den esos cortos pasos fuera de la Tierra, el planeta es visitado e invadido de forma pacífica por una fuerza extraterrestre (con un modus operandi que sería plagiado durante los primeros y tensos minutos del capítulo primero de la mítica serie televisiva V, aparte de otros aspectos fisiológicos de los alienígenas).
Liderados por un tal Karellen, los Superseñores poseen unos conocimientos tan vastos que abruman a los humanos, quienes no tardarán mucho en someterse a tan benigna mano, aún cuando no se muestren a ojo alguno para evitar un impacto psicológico tan brutal que hará falta que transcurran cincuenta años para que se exhiban como lo que son: una raza extraterrestre con el aspecto de demonios medievales de más de dos metros de altura, cuernos, alas y cola. Una mano que alcanzará a todos los mecanismos humanos, derribando barreras físicas, políticas e ideológicas que separan a los hombres, desde los países, que pasarán a ser meros distritos postales, hasta la segregación social y racial, mientras la guerra es desahuciada a medio de veladas amenazas.
La Humanidad alcanza la utopía.
La historia es narrada desde la óptica de distintos personajes que irán interactuando con los Superseñores a lo largo del siglo y medio que habitarán en la Tierra. Una edad de oro en la que no habrá hambrunas, tampoco preocupaciones, abandonándose los seres más inteligencias del planeta a vivir en una jaula dorada bajo la constante y benévola mirada escrutadora de una raza superior, conocedora del secreto de los viajes espaciales y dotada de una longevidad prácticamente antinatural. Y a medida que los personajes se van sucediendo se va revelando un plan que Clarke presenta como el siguiente paso evolutivo o como la extinción de homo sapiens, pues termina siendo algo radicalmente distinto y nuevo (recordándonos un poco al final de 2001); algo trágico en verdad para los humanos y los Superseñores, quienes descubren que son unas marionetas estériles en los designios de una mente cósmica superior.
El mundo futuro que Clarke describe en «El fin de la infancia» (recordad, año 1954), no puede ser más parecido al que vivimos en la actualidad. Este señor sabía bien de lo que escribía y, por ello, no le costó esfuerzo llegar a la conclusión de que llegaríamos a una sociedad tecnificada, en la que estudia y hasta trabaja por placer y no por necesidad (algo de lo que discrepo en parte, porque niega la posible existencia de “ni-nis”), cuyos integrantes se verán incapaces de tener tiempo para llegar a cubrir una ínfima parte de la oferta de entretenimiento televisivo que se le ofrecerá (burbuja de plataformas digitales) y terminarán practicando deportes como si de una élite mundial olímpica se tratara (incluso deportes potencialmente mortales para dar un sentido o una emoción a su vida). Como broche, la última generación quedará separada de sus progenitores, encerrada en su propia habitación, en su propio mundo, mientras alcanza una colectividad mental común (¿Internet?).
Fácil de leer, «El fin de la infancia» es una obra corta dividida en tres partes y en muchos capítulos con sus correspondientes descansos. Una prosa sencilla, sin la introducción de términos científicos ni traslación de fórmulas para disgusto de aquellos que sean amantes de la Física. Clarke quería plantear una obra seria, especulativa, pero al alcance del mayor número de potenciales lectores, con independencia de que les gustase o no el género de ciencia ficción, y que plantea una posibilidad futura nada remota y, en mi opinión, nada halagüeña.
miércoles, abril 10, 2019
lunes, abril 08, 2019
viernes, abril 05, 2019
jueves, abril 04, 2019
Guardia de cine: reseña a «Ready Player One»
2018. EEUU. Ciencia ficción. 2 h. y 20 min. Dirección: Steven Spielberg. Guión: Zak Penn, basándose en la novela de Ernest Cline. Elenco: Tye Sheridan, Olivia Cooke, Ben Mendelsohn, Lena Waithe, T. j: Miller, Simon Peg, Mark Rylance
Por si no teníamos suficiente ración con «Stranger Things» y su Frankenstein argumental setentero y ochentero, Steven Spielgberg se sube a la ola de la nostalgia y produce y dirige «Ready Player One», adaptación de la novela homónima de Ernest Cline (Crown Publishers, 2011), atacándonos ahí donde más duele
Cuando vi por primera vez su tráiler concluí que nunca había quedado tan mal la canción «Jump», de Van Halen, en un montaje. ¡Maldita sea! Mira que es complicado decir que «Jump» queda mal en alguna parte… Pero fue así. De aquella penosa experiencia solo quedó el apunte de que sería interesante el visionado de la película, más que nada para echarse unas risas con lo que parecía un cajón desastre de referencias de esa “década prodigiosa” que ya comienzan a ser cansinas, molestas y hasta aborrecibles.
La cinta nos traslada a un futuro no tan lejano (año 2045), con ciertos tintes distópicos donde campa una sociedad empobrecida y sobrada de habitantes, sin que por ello el guión se moje a la hora de razonar las corrientes y causas sociales, económicas y políticas que han llevado a la Humanidad a tal punto. Parece que poco importa para lo que nos tenemos entre manos y se centra más bien en presentar una especie de droga blanda virtual que sirve como remedio a las desgracias comunes: la totalidad de la población (o al menos eso parece), se refugia en Oasis, una especie de Second Life nada cutre que es un vasto universo de mundos de Internet, permitiendo una inmersión profunda, “real” y espectacular; una interfaz creada años atrás por un genio de la informática que representa, en sí mismo, el mensaje nada oculto de este argumento. Este informático, Halliday (Mark Rylance), dispuso para después de su muerte una serie de pruebas para los usuarios de Oasis, cuyo premio final es la propiedad del programa. En este juego, casi una guerra, se enfrentan muchas personas que han tenido que desentrañar los misterios de la vida de Halliday, a través de sus diarios, recuerdos grabados, gustos, etc., lidiando con su nada despreciable carga sentimental; la mayoría son simples ciudadanos de a pie, gunters, otros son profesionales al servicio de empresas como IOI, que aspiran al control total de Oasis y a imponer en su seno un ultracapitalismo, con unos engranajes en los que se permite el régimen de esclavitud.
El protagonista es Wade Watt, Parzival en Oasis (Tye Sheridan). Es el primer personaje que conoceremos (narrador en primera persona como sería Deckard en «Blade Runner») y casi el único con un fondo personal, a excepción de Samantha, aka Art3mis (Olivia Cooke), que permita escucharle como un ente de carne y hueso y uno como un cuerpo hueco y vacío (como el resto de personajes a pesar de su importancia en la trama). Reside en Oklahoma City, en un barrio llamado Las Torres, que son remolques compuestos a modo de edificios, con su tía y el psicópata de su novio (referencia a un vínculo familiar un tanto inestable y ponzoñoso que ya copiaría J. K. Rowling para su Harry Potter (Wade incluso lleva gafas)), y es una especie de Peter Parker, para que nos entendamos. Su conocimiento de la cultura pop y de la biografía de Halliday es lo que le permitirá descubrir el significado de las distintas pistas que lleven a las correspondientes llaves. Wade obtendrá la primera llave y se ganará el sincero respeto de los gunters y la abierta enemistad de Sorrento (Ben Mendelsohn), exbecario de Halliday y director de IOI, en una demencial carrera de coches que, válgame Dios, no me ha mareado; al contrario, me ha maravillado, quizá porque comienza con el «I Hate Myself For Loving You» de Joan Jett (y es que la música es muy importante en este filme, no solo por referencias en el guión, sino en su banda sonora, siendo que se alcanza el clímax con un himno metalero ochentero como «We’re Not Gonna Take It», de Twisted Sister).
Aunque la trama no es para echar cohetes, la producción de Spielgberg y el propio Cline tienen algo de lo que no pueden presumir muchas otras: es sumamente entretenida, te engancha a la butaca y en ningún momento da tregua (y eso que dura 2 horas y 20 minutos, que no es poco). ¿La culpa la tiene la nostalgia lacrimosa por esos años tan sencillos? Puede que sí, sobre todo cuando esbozas una sonrisa cómplice ante el DMC o una vergonzosa ante la música Disco en falsete de Bee Gees. Estos homenajes están muy bien realizados, obteniendo la matrícula de honor la segunda prueba dedicada a la película «El Resplandor» (sublime).
El mensaje de «Ready Player One» es fácil de captar: debemos liberarnos de las cadenas, de agostarnos entre los barrotes de un ostracismo autocomplaciente, dejar de tener miedo al mundo real, de sentirnos incómodos con lo que nos ha tocado vivir y enfrentarnos a todo ello de forma positiva, aunque no tengamos como contraprestación necesaria el vernos obligados a renunciar a la tecnología social. En dicha clave, no es una guiño original, pues ya la vimos en otras películas como «Midnight In Paris», de Woody Allen, entre otros.
miércoles, abril 03, 2019
martes, abril 02, 2019
Guardia de cine: reseña a «Zona hostil»
«Zona hostil» es un film que me ha encantado como espectador (para ser un producto del cine español, ya es mucho decir)
El sol se encuentra en su cenit y la única calle del triste poblacho es posesión de un lánguido y tórrido vientecillo del Este. Los honestos y cobardes ciudadanos se han guarecido en sus casas y observan el desarrollo del duelo tras la protección de los encajes de las cortinas que visten las ventanas. Y tú, con los gayumbos marcados por el miedo, “tocas el piano” en el vacío existente entre tus dedos y la pistola que llevas despreocupadamente al cinto. Enfrente está un tipo duro, un cartel de cine español. Ese es un duelo del que se puede salir muy mal parado, forastero.
«Zona hostil» trata del incidente sucedido el 3 de Agosto de 2012 a 50 kilómetros al norte de Bala Burghab, tras el ataque a una columna hispano-norteamericana y a la caída del Superpuma Medevac HD.21-12 (“¿se nos ha olvidado aparcar?” si seguimos con la coña del comandante Ledesma); una versión patria y desclasificada de nuestro black hawk derribado, pero en Afganistán y con acento de Despeñaperros para abajo. Sin riesgo de quemarme las pestañas, es un filme más entre la pléyade de raras producciones que han visto la luz, destinadas a dar a conocer el día a día, esfuerzo y peligros a los que se enfrentan los hombres y mujeres de uniforme. Hasta la fecha habíamos contado con productos de distinta potabilidad como docurealities tales como «Policías en acción», «Comandancias» y «Control de fronteras: España» o series de televisión como «Olmos y Robles» y «Servir y proteger»; así como con la potenciación y publicidad de eventos de confraternización del estamento militar con la sociedad civil y viceversa; pequeñas dosis corticoides para ir terminando de una vez con esa urticaria antimilitarista propia, cada día más galopante aún cuando ya han transcurrido más de cuarentas años desde el instante en el que Paca la Culona pasó a otro plano. Debe ser que muchos andaban calientes y empalmados por entonces, unos nostálgicos del rollito hipócrita y setentero de corte ideológico comunista soviético (de esos que lo petaban en lugares en los que la mili duraba hasta cuatro años) y fanáticos de aquello tan de moda que es reducir un conflicto fratricida a la lucha entre militares y milicianos, lo cual es vergonzosamente incorrecto y simplista. Claro, solo así de bobalicones; nos van las pijaditas y vamos de pacifistas anunciándolo a gritos y ofreciendo a quien se ponga al alcance un par de hostias bien dadas, de esas que te borran los pecados, el sentido y hasta las tablas de multiplicar. Pero estas son opiniones mías, ¿y qué?, por lo que hago también mías las palabras del director Adolfo Martínez a la insidiosa y parcial pregunta lanzada, como balón pinchado de voleibol, por el señor Andreu Buenafuente, alarmado porque en España —o ese terruño existente entre la frontera portuguesa y el sur de los Pirineos cuyo nombre no se puede pronunciar como el del malo maloso cara de oso de Harry Potter—, alguien tuviera el descaro, ¡horror!, ¡joder!, ¡tetas-culo-pis!, de filmar una película bélica: “Los pacifistas son los propios militares, que son los primeros que marchan a luchar y mueren siguiendo las órdenes que les dan los políticos que tú y yo votamos”. ¡Toma ya! Y más o menos Martínez dijo esto pues me vino el soplo por terceras lenguas y ya se sabe.
Y cierto es que, de los que estamos rondando a esta morena, ¿cuántos sabemos a qué huelen las nubes en Afganistán?, ¿nuestros deditos saben lo que es apretar un gatillo cubierto de grasa, sangre y polvo? Y es que es muy fácil ir de bocazas desde aquí a Tolerdo, sobre todo a esos que se creen que viven en el país de Jauja y que todo es paz y armonía, al menos, para los blanquitos occidentales, qué monos ellos.
Pero me estoy dando cuenta de que estoy soltando lastre a lo loco y sin faldas y apenas he comentado una película que, como bélica, da el pego a la perfección, trasladándonos al polvo talco afgano, rodeándonos de disparos, a estar hombro con hombro con esos hombres y mujeres que son perfectas copias de cualquiera de nosotros: tienen miedo al fracaso (en su caso, supone la muerte), dan muestras de intolerancia, prejuicios, pero también de cercanía simpaticona, de tristeza que se enrabieta contra el optimismo y la debilidad de espíritu… Todos ellos son personajes con derecho a una redención, a luchar por vivir un día más, aunque cuenten, en este caso, con un guión pobre. Una cosa es ser espartano en lo militar y otra es pasarse de rosca delante del procesador de textos, pues apenas hay metraje para conocer más a fondo a esos soldados; unas pinceladas aún incluso si estamos hablando de los protagonistas.
Desconozco la dinámica del incidente y operativo de rescate del Medevac y qué se ha sacrificado por el buen hacer cinametográfico; tampoco los gazapos que pueda haber (siempre los hay), pues no he tenido la oportunidad de visionar la película cerca de ningún miembro de las FFAA que me ilustrara con sus carcajadas, gritos contenidos o aplausos de palas. No lo sé. Estoy ciego, por lo que sabiamente me contendré y diré que es un film que me ha encantado como espectador (para ser un producto del cine español, ya es mucho decir), aún cuando los actores siguen guardándole tirria a los micrófonos y a hablar alto —debiendo uno ha de ponerse cerca de los altavoces con los oídos limpios de cera para enterarse de lo que dicen—. «Zona hostil» cuenta con la acción suficiente y cumple con las expectativas anunciadas: honrar a los uniformados desplazados al extranjero (y a los que no), cuya divisa máxima es el sacrificio; sobre todo honrar a los que no regresaron a sus hogares con vida.
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